Une pluie battante. Mordante. C'est de sens dents acharnées qu'elle lacère sa pauvre chaire; qu'elle la met en pièce dans un désir de carnage incessant. Sur ses crocs, il y a du sang. Sur ses crocs, il y a des sales souvenirs qu'il a trimballé. Des coups à la dérive, comme trois cent mille navires branlants. Le môme tremble de tout son soul, épiant la porte. Putain, quand elle va s'ouvrir ? Et découvrir à ses yeux médusés la plus belle des roses ? Il se sent déjà tout penaud, rien qu'à l'idée, avec son œil violacé et sa boite de chocolat blanc aux éclats de rose. Limite, il aurait mieux fait de prendre des coloriages, le gamin aurait eu l'air moins sot.

Sous ses yeux. Émerveillement total aux douces notes sucrées. Il y là de lueurs bleutées, fantastiques, qui s'accrochent à ses lèvres, embrument ses sens. Ces sournoises le font miroiter des fantasmes enfantins aux superbes arabesques. Il pleute. S'il aurait pu, il aurait pu dissimuler un faible rire, une pointe d'admiration pour l'originalité, mais le môme était trop enivré par sa rose, dont il aurait aimé compté chacune de ses épines. À l'invitation, Nohaa se laisse emporter. C'en est presque, s'il ne trébuche pas à la moindre parcelle de terre foulée. « Si... Enfin, tu sais, tes patrons vont pas être trop contents, tu sais que je sois là. Ils risquent de te reprocher d'inviter un mec ici. » Il a toujours entre les mains, la boite de chocolat.

Aux incohérences de langages, il s'émerveille. Pourrait-elle simplement ne jamais parler mieux ? Demeurer à ces mots déformées qui savent ravir le môme épuisé ? « Ah... Tant mieux... » Penaud, rougissant et tremblant, il sursaute aux exclamations du véritable enfant. C'est un présent pour la rose de mon cœur. De l'estonien aux lèvres, elle l'expédie dans les tréfonds de l'enfance. « Barbie ? Barbiejolie ? » Il pose sa main sur son bras ; décharge électrique dans son corps de gamin. Prend ton courage à deux mains, petit. Voilà qui lui tend sa boite, aux chocolats blancs. « C'est... pour toi, pour toi, rien que pour toi. »

Sur sa joue, se dépose, doux papillon, un baiser. Juste pour qu'elle l'embrasse de nouveau, il lui aurait bien offert tous les présents engendrés sur terre. Il a encore, des oiseaux voletant dans l'estomac. Des ailes, des ailes, le môme il a. Elle a le visage sous des milliers d'étoiles. Qu'elle est belle. Sa rose, sous une pluie de comètes un peu. C'est dans la cuisine qu'elle l'entraine, par le bras. Pour bosser. Bosser. À la manière d'une enfant, elle part à la recherche de sa panoplie de l'élève modèle. Manque plus que la petite jupe plissé et la chemise déboutonnée, pense-t-il en arrière plan. Non, il est pas comme ça, il pense mieux que ça ; à bas la bassesse humaine! « Sincèrement, j'ai trouvé que tu faisais beaucoup de progrès, hein... » Il sourit, un peu. « C'est très mignon, mais... Tout à l'heure, t'as dit "Il pleute hors" ou quelque chose qui y ressemblait. » Sa voix est la plus gentille possible, il a pas envie de la vexer. « Mais, on dit, "Il pleut dehors, du verbe pleuvoir, (il écrit ses dires sur une feuille, pour lui montrer) mais sinon, ta construction est bonne, hein. » Et puis, elle est si belle, là, dans cette cuisine. Avec ses crayons aux couleurs douces. Dans toutes les circonstances.